EL DÍA DEL ORGULLO FRIKI.

Domingo 24 de Enero del Año del Señor 2010. 18:39 horas en el reloj del Toshiba.
Sorprendentemente en este día y a esta hora... no estoy escuchando el fútbol. Milagro? Enfermedad? No... asqueo. He decidido tomarme una semana sabática en lo referente al mundo futbolero. Mi equipo perdió ayer 0-3 contra el Ejercito de Jerjes. Lo previsto. Nada fuera de la normalidad. Nos liquidaron cuando y como quisieron. No hay excusas. No hay remordimientos. Pasó lo que tenía que pasar.
He decidido tomarme una semana de reflexión futbolera. El próximo domingo es el día. Si no se gana al Almeria me consta que rodarán cabezas. Y yo seré el primero en pedirlas. Y no me valdrá eso de "Pídele cuentas al Rey". Se las pediré a Mendilibar.
En fín. Lo dicho. Voy a dejar durante una semana el fútbol de lado. Madre mia... sufriré ansiedad? Tendré que pasarme a la metadona? o a los parches de nicotina?
Que sean Dios y los hombres los que me juzguen... (que diría el otro).
Vamos a lo nuestro... hablar de otras cosas nos llevaría a perder tiempo, y no estamos para eso... creo.
Estoy profundamente intrigado por la repercusión mediática que ha tenido en este país la exclusión de la ¿periodista? Karmele Marchante del Festival de Eurovisión.
Ni siquiera sabía que esa señora podía presentarse. Y mucho menos me imaginaba que tuviera arrestos para hacerlo. Tengo dudas sobre si esta señora carece o no de sentido del ridículo. De si tiene amor propio. De si la gusta ser el bufon de corte de los Borbones.... no se... todo me parece extraño... España... país de la pandereta y el calvo, país del esperpento, hazmereir televisivo europeo...
Vaya racha llevamos. Dando la nota allí por donde vamos. ¿Alguien nos toma en serio?.
No me parece de recibo lo que ha hecho esta señora. Antaño por menos se mandaba a la gente a galeras. Mundo Friki. País de la desvergüenza. País de hago lo que me da la gana. País de para cojones los mios. País del S-XIX en pleno S-XXI.
Anoche veía en la TV a la susodicha, muy ofendida ella, clamando al cielo, a Dios, y a parte del santoral, que había recibido 100.000 votos, que iba la primera, y que la habían descalificado por joder. España: país del me rio de ti, pero no contigo.
Señora Marchante: ¿No se da usted cuenta que en este país somos muy mala gente y esos que la votan solo quieren que haga el ridículo y reirse de usted? ¿Tan pocas luces tiene para no darse cuenta? ¿O es que es tan sumamente estúpida que la gusta que se rian de usted?. ¿Su aspiración es convertirse en un mono de feria?. En ese caso adelante con todas mis bendiciones. Pero si es así, permítame que como personaje público que es la ponga a parir y me ria de usted. Estoy en mi derecho.
Creo en esa máxima refranera española que dice "Zapatero a tus zapatos". Los cantantes que se dediquen a cantar, los periodistas a informar, los pescadores a pescar, y los profesores a enseñar (que buena falta nos hace), y los que no tienen ni oficio ni beneficio que dejen de hacer el holgazán, se formen y se busquen la vida.
No entiendo este arrebato músical de la señora de marras, pero tampoco entiendo al Sr. Robinson (buen futbolista, que no periodista) presentando y dirigiendo un programa, ni al tipo que presenta Sálvame cuando no es periodista (porque es filólogo), presentando.
En fín, que no me voy a extender más.
Que cada uno se dedique a lo suyo. Vamos a dejar de hacer el idiota por una vez. Vamos a dejar que sean los cantantes los que participen en este caduco festival que a nadie interesa. Vamos a vivir en paz y en armonía. Vamos a dejar de ser cabrones con el prójimo.... a no ser que estos se metan donde no deben y haya que zumbarles.
España. País del despropósito. País de la estravagancia. La escopeta nacional. De traca.
Y esta crítica no solo va dirigida a la ínclita Señora Marchante y amiguetes. Que se apliquen el cuento, políticos, periodistas, futbolistas, famosillos, gente de bien, y gente de mal.
Aquí hay estopa para todos. Ira y fuego.
Aplicaros el cuento. Mañana podeis ser vosotros los que aparezcais en este blog marcados por mi ira.
Disfrutad de los que os queda de finde, que mañana toca tajo.
Mañana más.... majetes.